Me quedaba sentada fumando un cigarro. Contemplando mi obra. Era una artista. Esperaba hasta el primer silencio. Un segundo quizás. Necesitaba hablar y escribía. Con las manos frías fumaba aquel cigarro y qué bien me salían las letras. Que redondas y adolescentes parecían. Era poetisa de uñas rosas y princesa de fantasías...
